Прошлое не выпускало ее из своих хищных объятий. Ее научили верить, в ней все еще жила те девочка, у которой Сталин когда-то забрал все. А она все-равно верила. Во что?
Я хочу рассказать о моей стране — Беларуси. В Минске, в аэропорту, когда я летела в Варшаву, ко мне подошли две молодые девушки, они плакали: «Спасибо вам... Понимаете, мы теперь есть, теперь все знают где находится Беларусь». Это «спасибо» я передаю всем вам.
После августовского путча 1991 года, когда Беларусь получила независимость, уже выросло несколько поколений. У каждого из них была своя революция. Они выходили на Площадь, они хотели жить в свободной стране. Их избивали, отправляли в тюрьмы, выгоняли из институтов, увольняли с работы. Наша революция не победила, но герои революции у нас есть.
Свобода — это не быстрый праздник, как мы мечтали. Это путь, долгий путь. Теперь мы это знаем.
Мы все живем в общем мире. Он называется Земля. В этом нашем мире стало неуютно. Включаешь телевизор, и там, захлебываясь от восторга, диктор рассказывает о новых военных самолетах, кораблях на русском, английском и других языках. Опять наступила эпоха варварства, эпоха силы. Демократия отступает. Вспоминаются 90-ые годы — тогда всем — и вам и нам — казалось, что мы вступили в безопасный мир. Я помню диалоги Горбачева с Далай-ламой о будущем, о конце истории. Сегодня все это кажется красивой сказкой. Теперь мы свидетели новой схватки добра и зла. Свидетели и участники.
Что может искусство? Цель искусства — накапливать человека в человеке. Но когда я была на войне в Афганистане и теперь, когда разговаривала в Украине с беженцами из Донбасса, я слышала, как быстро слетает с человека культура и выползает чудовище, обнажается зверь. Но я продолжаю писать, как учили меня мои учителя — белорусские писатели Алесь Адамович и Василь Быков, которых в этот день я хотела бы вспомнить с благодарностью, как учила моя украинская бабушка, которая в детстве читала мне «Кобзаря» Тараса Шевченко наизусть. Пишу - зачем? Меня называют писателем катастроф. Это неправда, я постоянно ищу слова любви. Ненависть нас не спасет, нас спасет только любовь. Я надеюсь.
На прощание я хотела бы, чтобы в этом великолепной зале прозвучало белорусское слово, язык моего народа.
У адной беларускай вёсачцы старая жанчына праводзіла мяне словамі: «Хутка мы разыдземся з табой у розныя бакі. Дзякуй табе, што ты паслухала мяне і панясеш маю больку людзям. Прашу цябе, калі пойдзеш — агляніся на маю хатку. Агляніся не адзін, а два разы. Другі раз чалавек аглядаецца не па чужынцы, а ўжо з сэрцам».
Я хочу поблагодарить вас за ваше сердце, за то, что вы услышали нашу боль.
Комментариев нет:
Отправить комментарий